Quello che la mia mente dipendente immagina...

Sto leggendo le bozze di un libro che pubblichiamo a gennaio (Bill Clegg, 90 giorni) e ne resto fulminata:

All’improvviso qualche migliaio di dollari sembra a portata di mano e riesco a sentire quel vecchio ardore, quella voglia paralizzante, ritornare in vita. [Tornare dallo spacciatore a prendere il crack dopo la disintossicazione in clinica.] Immagino il sollievo che la prima botta può dare e mi ritrovo in piedi dal divano a camminare. 

No, no, no, cantileno. No, col cazzo. Quella compulsione, una volta innescata, è quasi impossibile da arrestare. Quello che la mia mente dipendente immagina, il mio corpo dipendente va a cercare. È come Bruce Banner mentre diventa l’Incredibile Hulk. Una volta che i suoi muscoli cominciano a strappare i vestiti e la sua pelle diventa verde non ha alcuna scelta se non lasciare che il mostro emerga da dentro e scateni l’inevitabile flagello.

Lui ha 90 giorni per uscire dal crack. Ma le crisi di astinenza, i mostri e le ricadute sono le stesse di ogni dipendenza.
Chi di noi non ne ha?

la cucina imperfetta delle madri

"Io ho sposato per due motivi. Il primo erano i biscotti, che si facevano per il ricevimento. Il secondo era la vestina scampanellata. Il terzo, poi, era che a Ignazio Chiaramonte lo preferivo". [...]

Complice del figlio, inventava pretesti col marito Ignazio, confezionava ad hoc i malesseri del piccolo Carmelo, febbri misurate col termometro immerso nella tazzina del tè. Allora Ignazio andava da solo a lavoro nei campi; la scusa di badare al bambino malato esentava margherita dall'incombenza di seguirlo. Lei e Carmelo restavano a casa, il malessere miracolosamente guariva, e insieme facevano i biscotti. Biscotti, e non solo. [...] Impastare, tagliare, sfornare, avranno sempre il sapore dei gesti di Margherita. "La sua - dice Carmelo (futuro grande chef, ndb) - è la cucina imperfetta delle madri, quella di cui nessuno parla mai." Quella da cui noi tutti veniamo.